bóveda

Cubre mi espalda

mientras me hago ovillo

mientras imploro ser semilla

Cúbreme

con esos tus colores y humedad apresurada

Sabes que estoy solo

bajo tu luz me escondo

esperando nacer a tiempo

Sopla sobre mí la sal

sopla sobre mi piel

Cúbreme

que tengo frío y miedo

apocalíptica

C: hoy como está dentro de su tripolaridad...?

M: ¿tripolaridad? ¿cuáles serían esos polos según usted?

C: si, o me va a negar que sus estados de ánimo varían según el día...?

M: no, sólo que me cuesta esto de interpretar a una mujer a veces, y no sé a qué polos se refiere

C: sólo me refiero a que algunas veces está amorosa, otros dias distante, luego como loca y arriesgada, mística, melancólica, apocalíptica

M: de ahora en adelante lo tendré en cuenta, para evitar tanta inadecuada volubilidad

ánima

dónde está
grito, aúllo, imploro
dónde tuve que ocultarla
para esconderla de ustedes
ya no la encuentro

mientras me voy apagando
imploro que mi tiempo
se acabe pronto

dónde el cordón celeste
que me unía a las cosas
a las pláticas
a los desconciertos

a donde me fui
mi carne se vuelve transparente
no hay médula que la sostenga

en qué lugar estará
y viviendo qué cosas
que ya no me convocan

herrumbre

cómo pretender brillar
si ni siquiera soy capaz de distinguir las líneas de mi mano

si tengo esta sensación inconclusa
de brazos deformes como angustias mutiladas

me lavo la cara
sólo para seguir apostando a caballos ciegos

por fuera
aún puedo impostar la que solía ser mi voz

mirada

me he quedado mirando
la vida de los otros
mientras la mía
pasa por detrás de mis ojos

lo que queda atrás

gracias por aquellas pérdidas que me dolieron lo suficiente para saber que aún tengo un músculo multifuncional en el pecho
gracias a los maestros que aparecieron, reaparecieron, desaparecieron y permanecen
gracias a todos quienes pusieron un espejo enfrente de mí y me ayudaron a conocer mi luz y mi sombra
gracias a los seres de luz que me enseñaron a volar donde la atmósfera es más cristalina
gracias a los seres oscuros que me mostraron el paisaje desconocido de mi propio fondo abisal
gracias a las palabras que volvieron a bendecir mis manos
gracias a la danza que empezó a hacerse espacio en mi vida
gracias a todo lo que ha ido quedando atrás y que permitió que la carga ahora sea menos pesada y mis piernas más fuertes
gracias a lo que permanece y me enseña el valor de lo que es tener un propósito que esté en sintonía con mi esencia
gracias a lo inesperado que me hizo conocer la desestructuración y reconstrucción de mi espíritu
gracias a quienes tuvieron fe en mí a pesar de que mi propia fe es chiquita aún
gracias a quienes me contuvieron con tan sólo enfrentar mi mirada perdida
gracias a quienes me abrazaron cuando no había suelo bajo mis pies
gracias porque hasta las heridas más profundas pueden limpiarse y cicatrizar
gracias porque este año que concluyó, me mostró lugares dentro de mi alma en los que dejé de ser extranjera
gracias a las semillas que decidieron brotar, y también a las que no lo hicieron
gracias porque sé que en su debido tiempo habrá cosecha
gracias porque ahora sé mejor quién soy
a dónde tengo que ir
qué tengo para sembrar
cómo debo cuidarlo
y con qué músculos cuento para ello.
Y en particular,
gracias por permitirme creer que aún no es demasiado tarde.

estado de descomposición

No hay fe ni misericordia.
Los pétalos sólo se contraen
El pecho quedó cerrado y el intento de transformarlo en fuelle sólo lo endurece más.
No quiero salir afuera.
Al Santuario lo llamaron Búnker.
No quiero abrazos, no quiero mirar a los ojos a la gente.
El útero cerrado, los ojos perdidos.
No puedo tocar el punto donde está mi alma. Es un cerrojo cuya llave está extraviada, tragada, fundida.
Pongo vallas y escudos
Palabras y secuaces
No quiero que me toquen.
Aléjate de mí.